Siguió hablando como si lo hubiera ensayado.

—La casa es legalmente mía —dijo con naturalidad—. Necesito espacio. No puedo lidiar con complicaciones ahora mismo. No me conviene, ni me ayuda a seguir adelante. Creo que lo mejor sería que buscaras otro lugar donde quedarte.

No dudó. No tropezó. No pidió disculpas.

Lo observé con atención. El traje caro. Los zapatos lustrados. El reloj que valía más que mi coche. El leve pliegue entre sus cejas, perfectamente calculado para que pareciera lo suficientemente herido como para despertar compasión sin parecer realmente destrozado. Recordé las cenas en esa misma casa —la que ahora él consideraba suya por completo—, Laura riendo al otro lado de la mesa, sus ojos moviéndose nerviosamente entre nosotros cada vez que el ambiente se ponía tenso.

Sentí un nudo en el pecho. Quizás era ira. Quizás era dolor que se transformaba en algo más frío. Pero no lo expresé a gritos.

Sonreí.

Solo una leve sonrisa. Apenas perceptible. Sin burla. Sin desafío. No era para él en absoluto. Era para mí: un silencioso recordatorio de que aún conservaba cierto control sobre mí misma, aunque me hubieran arrebatado tantas otras cosas.

—Lo entiendo —dije en voz baja.

No discutí. No le recordé los años que había vivido allí ayudando a Laura. Ni las noches que me quedaba con su hijo cuando viajaban. Ni el dinero que había invertido cuando él era solo un joven ambicioso con los bolsillos vacíos. No dije nada sobre los contratos, las reuniones, las firmas, los sacrificios.

Simplemente asentí con la cabeza.

Esa noche regresé a la casa por última vez.

Sin Laura, todo se sentía vacío. Como si su ausencia hubiera vaciado las paredes, dejando solo muebles y fotografías inmóviles en un lugar que ya no nos pertenecía a ninguna de las dos. Al pasar por su habitación, la puerta estaba entreabierta. Me detuve, apoyando una mano en el marco, mirando la cama en la que había dormido de adolescente, ahora impecablemente hecha e intacta.

Casi podía oír su voz otra vez. «Papá, ¿por qué siempre llamas dos veces? Ya te dije que entraras».

Entré y me quedé allí en silencio. Su perfume aún flotaba levemente en el aire, mezclado con el olor a detergente y el aroma a papel viejo de los libros en la estantería. Sobre el escritorio había una foto de boda enmarcada de ella y Daniel: su sonrisa radiante, su porte orgulloso.

En la mesita de noche había una fotografía más pequeña: Laura, de ocho años, sobre mis hombros en la playa, con los brazos extendidos como alas. La cogí con cuidado.

Más tarde, en mi habitación, saqué una pequeña maleta. Solo metí lo esencial: ropa, calcetines, ropa interior y el suéter que me había regalado porque, como bromeaba, necesitaba algo “decente” para sus eventos de negocios. Añadí mis documentos, que siempre guardaba ordenadamente en una carpeta: mi DNI, papeles del banco y algunos contratos.

Luego coloqué encima la vieja fotografía de la playa.

Todo lo demás —los muebles, las estanterías, el sillón desgastado donde solía leer mientras ella y Daniel veían la televisión, los utensilios de cocina que compré cuando me mudé para ayudar con el bebé— nada de eso importaba. Era solo peso, y no tenía ningún interés en pelearme por cosas.

Hice la cama antes de salir. Supongo que es la costumbre. Lfui a la cocina y dejé las llaves sobre la mesa. Chocaron contra la madera con un crujido que resonó en la habitación vacía.

Al llegar a la puerta principal, me detuve y miré a mi alrededor por última vez. La casa estaba en penumbra, iluminada solo por la pequeña lámpara del pasillo. Las fotos familiares adornaban la pared: Laura con su hijo en brazos, Daniel sonriendo a la cámara, los tres junto a un árbol de Navidad. En una o dos de las fotos más antiguas, yo también aparecía, discretamente en un segundo plano, como un personaje secundario.

—Adiós, hija —susurré—. Espero que… dondequiera que estés, no tengas que ver esta parte.

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