Dos días después, Matilda y William llegaron en coche para pasar la tarde.
Desde la puerta de la cocina, la vi entrar en la sala, y uno a uno los niños la miraron a la cara. La más pequeña se quedó completamente inmóvil por un instante. Luego cruzó la habitación y abrazó a Matilda sin decir palabra, y Matilda la abrazó como si la hubiera estado esperando durante el mismo tiempo.
Tuve que darme la vuelta.
Noah me encontró de pie junto a la ventana de la cocina, mirando hacia el patio donde Claire solía columpiar a los pequeños en la cuerda.
—¿Estás bien, papá? —preguntó.
“Ya llegaré, hijo.”
Se quedó a mi lado un rato en silencio, que es una de las cosas que siempre me han gustado más de él.
Matilda no es Claire. Nunca será Claire. Pero lleva consigo partes de ella, como suelen hacer los gemelos.
Hace diez años, el mundo declaró muerta a Claire. Todos los demás lo han aceptado. Yo también, casi siempre.
Pero en las noches tranquilas, cuando la casa está a oscuras y el viento sopla desde el mar, todavía me sorprendo escuchando la puerta principal. Aún con la esperanza, incluso después de todo este tiempo, de oír su voz en el pasillo.
Una parte de mí siempre lo hará.
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