Antes creía que lo más difícil de sobrevivir al incendio era aprender a vivir con las cicatrices que dejó. Pero después de una noche inolvidable en el baile de graduación, todo lo que creía saber sobre mi pasado dio un vuelco.
Tenía nueve años cuando ocurrió el incendio.
Me desperté asfixiada por el humo, tan denso que ni siquiera podía encontrar la puerta de mi habitación. En algún lugar del piso de arriba, mi madre gritaba mi nombre. Cuando los bomberos nos sacaron, la cocina estaba destruida y las quemaduras en mi cara, cuello y brazo me dejaron cicatrices que nunca desaparecieron del todo.
Con el tiempo, aprendes a reconocer tu propio reflejo de nuevo.
Lo que nunca se hizo más fácil fue crecer con gente mirándome fijamente. Nadie en la escuela dijo nada abiertamente cruel, pero siempre noté las miradas, los susurros, las preguntas. Y dolía.
Sin embargo, para mi último año de instituto, ya me había vuelto muy bueno fingiendo que nada de eso me molestaba.
Así que cuando llegó la temporada de bailes de graduación, le dije a mi madre que no quería ir.
—No puedes esconderte para siempre, Cindy —me dijo—. Una mala experiencia ya cambió tu vida una vez. No dejes que siga decidiendo por ti. El baile de graduación solo se vive una vez.
Finalmente, me convenció.
Compramos un vestido, me rizaron el pelo y pasé casi una hora maquillándome para cubrir la mayor parte de las cicatrices de mi cuello.
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